Я не псих, это все от переутомления.
Он постоянно молчит, этот измученный молодой человек, апатично разглядывающий узоры трещин на потолке. Совершенно пустой взгляд не видит ничего, кроме грядущей смерти, которая кажется неизбежной. Никакой надежды нет, есть только смутное желание распрощаться навсегда с колющей болью, что отдается в пояснице. Сил не хватает даже на то, чтобы простонать, не говоря уж о том, чтобы пожаловаться лечащему врачу. Не хочется ни есть, ни пить, ни улыбаться. Потерянный вид, странное равнодушие к тому, что происходит вокруг...
Почему-то в палате, кроме него, нет никого. Оно и к лучшему, никто не будет пытаться поднять настроение потерявшему интерес к жизни мужчине дурацкими шутками и рассказами о прекрасной весенней погоде. Не хочется вообще ничего слушать, тем более о том, что творится за пределами этой "тюрьмы".
читать дальше

@темы: Мор. Утопия, Записки сумасшедшего, Что писать - не знаю, но пишу