Бесславные ублюдки

«Однажды на территории оккупированной нацистами Франции...»

Это американский секретный отряд, который действует в тылу врага. Немцы называют их Ублюдками.

Этих янки немцы боятся пуще дьявола.

«Ты знаешь, что наше дело не пленных брать.
Наше дело - мочить нацистов. И знаешь, мы процветаем».

Через три дня Йозеф Геббельс устроит в Париже гала-премьеру своего нового фильма.
Приглашены высшие чины немецкого командования. Короче, все тухлые яйца будут в одной корзине.

«Кое-чего вы не знаете. Сам Гитлер будет на премьере».

НУЖНЫ ГЕРОИ? ЗОВИТЕ УБЛЮДКОВ.

@темы: Записки сумасшедшего, Трава

---

В погоне за мечтой

Сегодня так кстати вспомнился один из прекрасных шедевров кинематографии. Возможно, редкий человек слышал о таком фильме, как "Куда приводят мечты". Наполненный символизмом и обыкновенными размышлениями на тему смысла жизни, он кажется довольно долгим и нудным, однако стоит заметить, что он заставляет нас задуматься о том, что более всего важно в нашей жизни. Если по прошествии получаса просмотра вы захотите выключить это кино, выключайте смело - фильм не доставит вам ни малейшего удовольствия. Однако тех, кто осилит 113 минут ярких впечатлений главного героя, ждет красивый и поучительный конец и, пожалуй, долгие размышления перед сном.

Который день слушаю дуэт органа и скрипки из оперы Глюка "Орфей и Эвридика". Настроение соответствует этой чудесной мелодии, что глубоко запала мне в душу. Музыка, воистину, прекрасная. Я не понимаю тех, кто не слушает классику, я считаю, что ее невозможно не любить. Мне, наверное, следовало бы с пониманием отнестись к тем, чьи вкусы отличны от моих, но я не желаю. Я просто слушаю это:

Listen or download Х. В. Глюк Мелодия из оперы Орфей for free on Prostopleer

@темы: Записки сумасшедшего, В старинных сказках

---

А в подземельях темно и сыро.

Пожалуй, меня никогда не покидало вдохновение столь надолго. Я никогда не знал, что делать, когда тебя оставляет Муза, куда девать жажду творить, однако теперь мне как никогда стало скучно. Но нет, мне нельзя скучать. Когда я скучаю, вокруг творятся непонятные и иногда даже опасные вещи, виной которым нередко бываю именно я.
Хочется писать, рисовать, даже изобретать, но ни на что не хватает сил и воображения. Почему именно сейчас, когда я столь отчетливо нуждаюсь в полете мысли, моя фантазия внезапно оставила меня? И не выйти на улицу, чтобы полной грудью вдохнуть свежий воздух... такой ли он свежий, если наполнен запахом влажной пыли, дымом сигарет и ароматом отвратного алкоголя? О, джентльмены, вы действительно портите мне настроение своим непривлекательным видом! Пафосно затягиваясь сигарами, покупая своим дамам дешевые цветы в ближайших уличных лавках, вы, судари, выглядите весьма смешно, особенно, когда затем несете эти цветы не своим избранницам: женам, невестам, тем, кому давали клятвы, - а дешевым проституткам, готовым лечь в постель практически с любым, чье состояние превышает их собственное.
Но я отвлекся от основной темы - вдохновения. К сожалению, размышления на тему бытовых проблем ничуть не прибавляют одухотворенности. К сожалению, я не способен ныне творить.

@темы: Записки сумасшедшего, Что писать - не знаю, но пишу, В старинных сказках

---

Смерть

Странное это чувство, когда понимаешь, что со смертью сталкиваться не желаешь, а она тебя преследует и преследует. Метро очень опасно, скажу я вам. Я никогда не подхожу к краю платформы и все время оглядываюсь за спину, опасаясь, что кто-нибудь толкнет меня на рельсы. Да, я параноик, меня не излечишь. А сегодня я стала свидетелем одного случая.
Я ждала поезд, спокойно, никого не трогая, слушала музыку, как вдруг я услышала крики "Поезд! Остановите поезд!" Конечно, после наших терактов в метро, я не на шутку перепугалась, помчалась по лестнице в сторону турникетов, а потом слышу, что на рельсах человек. Поезд остановился, но этот несчастный мужчина был уже под вагоном. Вы не поверите, но он даже не пострадал физически. Повезло же ему, правда.
Правда было страшно идти туда, где лежал этот мужчина. Я просто боялась увидеть мертвое тело, несмотря на то, что уже сотню раз видела трупы в университете. Тут другое, сами должны понимать...
Слава богу, что он остался жив. Боюсь, он испытал огромный шок, как бы не свихнулся. Кто-то сказал, что это из-за женщины. Печально.
Что больше всего привело меня в ужас, так это то, что люди столпились, мешая работе МЧС, и снимали на камеры! Насколько велики человеческий цинизм и глупость!

@темы: Кошмары на улице Вязов, Записки сумасшедшего

---

Ни за что бы не подумал...

Избрали, что б меня. Честно, не ожидал, что эта заявка стольких за душу тронет.

Кстати, первое исполнение этой заявки меня и вправду впечатлило. Белая Ворона - один из моих любимейших авторов, она, как всегда,была на высоте. Вот, кстати, исполнение (надеюсь, Ворона не будет ругаться):

У Даниила ничего не болит - это он отмечает прежде всего. Отмечает и удивляется, потому что точно знает - после Боен должно немилосердно ныть ушибленное колено, после сегодняшней стычки с поджигателем в ожогах вся левая половина лица, и кашель тоже не должен никуда деваться - слава богу, хоть не Язва, а банальнейшая простуда...
Но у него ничего не болит.
И это странно и ненормально.
Даниил открывает глаза, проводит руками по лицу - нет перчаток, конечно, он же спал... Но если он спал, то почему он в Театре, а не в своей постели?
"Лунатизм? - привычно всплывает у него в голове самый вероятный диагноз. Но босые ноги сухие и чистые - а ведь в Городе ночью опять зарядил дождь... Что-то не вяжется, что-то неправильно, и видя на сцене двух соткавшихся из ничего, из воздуха, женщин, Данковский с кристальной ясностью понимает: вколол слишком много морфия. Пошли галлюцинации. А ведь до этого ещё был твирин...
Левая женщина прекрасна. Тонкие черты лица, чувственные губы, кожа светлая, платье по столичному изящно и красиво. Правая на её фоне должна теряться - светлые волосы, убранные в хвост, мягкая улыбка, простое лицо - не обворожительно-красивое. Просто симпатичное женское лицо. Но от неё идет такой свет, что хочется подойти, преклонить колена. Собственно, они обе светятся так, что даже скептика Данковского пробирает до глубины души.
Свет одной - тепло и покой. Материнская ласка, запахи солнца, трав, молока и меда. Свет второй - колкий жар далеких звезд, полынь, дорожная пыль, почти доходящее до боли наслаждение, стремление лететь, как на крыльях, хоть с обрыва...
Даниил делает шаг к ним. Конечно, даже он не мог не узнать их. Слишком Мария похожа на Нину. Слишком точно изображена Виктория. Слишком много он слышал рассказов о их могуществе, о них самих, чтобы теперь обознаться.
-Смотри, Нина, - улыбается Светлая, глядя на растерянного Бакалавра - Мудрый доктор, который больше не хочет спасать наш Город.
-Пусть он выберет, кому служит, - откликается Алая. Голос её странный, звенящий, как струна. - Он всё ещё колеблется.
Даниил смотрит на них во все глаза.
"Надо меньше пить, - настойчивым рефреном вертится у него в голове - Надо меньше пить..."
"Выбирай, - безмолвно говорит Виктория. В глазах её - светлых, как у дочери, таких же бездонных, плещется надежда.
"Выбирай, - беззвучно приказывает Нина. Звезды в её глазах острые, словно ножи.
"Хоть бы Катерину пригласили для полноты картины, - как-то обреченно думается Даниилу. Он взбирается на сцену, замирает, склонив голову, вслушиваясь во что-то внутри себя. Выбор всегда мучителен. Даже когда всё уже решено.

Три шага до Виктории. Пять до Нины. Странно, но Данковского не тревожит сейчас его свободолюбие, толкавшее его порой на самые безрассудные поступки. Сейчас служить не значит, быть рабом. Куклой у кукольника. Сейчас служить значит преклоняться перед своей Дамой, защищать её ото всех.
Как преклонялись и защищали рыцари из древних легенд.
Когда Бакалавр опускается на одно колено рядом с Ниной, и касается губами её подола, Виктория только вздыхает. С искренней жалостью смотрит она на выбравшего. А потом отворачивается, и растворяется в темноте.

@темы: Мор. Утопия, Записки сумасшедшего, Что писать - не знаю, но пишу

---

Сирень чистая, плоть загадки...

@темы: Записки сумасшедшего, Тургор

---

Морфинизм

Он постоянно молчит, этот измученный молодой человек, апатично разглядывающий узоры трещин на потолке. Совершенно пустой взгляд не видит ничего, кроме грядущей смерти, которая кажется неизбежной. Никакой надежды нет, есть только смутное желание распрощаться навсегда с колющей болью, что отдается в пояснице. Сил не хватает даже на то, чтобы простонать, не говоря уж о том, чтобы пожаловаться лечащему врачу. Не хочется ни есть, ни пить, ни улыбаться. Потерянный вид, странное равнодушие к тому, что происходит вокруг...
Почему-то в палате, кроме него, нет никого. Оно и к лучшему, никто не будет пытаться поднять настроение потерявшему интерес к жизни мужчине дурацкими шутками и рассказами о прекрасной весенней погоде. Не хочется вообще ничего слушать, тем более о том, что творится за пределами этой "тюрьмы".
Все, что может видеть Ян, - серые стены госпиталя, в котором провел он несколько удручающих месяцев. Вообще все вокруг серое, точно мир обесцветили. Нет больше ярких красок, которые когда-то раньше радовали молодого юношу. Весна больше не приносит былой радости, нет ощущения... жизни. Да, чувствовать себя почти мертвым неприятно, но это так. Не было сил и желания радоваться тому, что ты все еще живешь. Не было сил даже пошевелиться.
Боль в пояснице не дает покоя, иногда кажется, что если эта мука не закончится, Ян достанет где-нибудь нож и сам вырежет себе опухоль со всеми внутренними органами... чтобы наверняка. Но усталость не позволяет ему даже совершить попытку самоубийства. Остается только беспрестанно ждать конца.
"Я не хочу есть", - выдавливает из себя страдающий пациент, отворачиваясь от сестры милосердия, принесшей поднос, и обращая свой взгляд в стену. Он не поворачивается даже тогда, когда сгиб локтя начинают протирать влажной ваткой. Снова лекарство, снова бесполезное плацебо, которое излечивает только на некоторое время.
Игла вошла быстро и безболезненно. Один укол – и все. Можно забыть о приходе девушки.
Спокойствие точно разливается по венам, заставляя сердце биться чуть медленнее. Глаза постепенно закрываются, поддаваясь внезапному приливу лени. Хочется заснуть, но неожиданное внутреннее борение заставляет Яна оставаться в сознании. Больше никакой боли, разве что легкое покалывание в животе, прилив сил, только вставать не хочется. И так каждый раз. Но теперь почему-то укол кажется даже приятным...

@темы: Мор. Утопия, Записки сумасшедшего, Что писать - не знаю, но пишу

---

Синдром

Уже много лет во мне проявляются симптомы синдрома Праховой: все, что бы я не посмотрел/послушал, все, во что бы я не поиграл, все я ассоциирую с любимым фендомом. Назвал я это синдромом Праховой, хотя это и является самолюбованием)
Ну вот, к примеру... чем не Андрей Стаматин?

---

Достигли Тургора и мы...

Вообще, игра как таковая мне не понравилась. Во многом "Тургор" уступает "Мор. Утопии", я считаю. Да, там все очень красиво и эффектно, но, когда играешь, чувствуешь себя не в своей тарелке из-за странной атмосферы. Ты прекрасно понимаешь, что мир не твой. А в Море такого эффекта не было, потому что мир достаточно приближен к реальному, чтобы чувствовать персонажей и переживать за них.
Мне в Тургоре понравились все персонажи, кроме ГОСТЯ и Монгольфьера. Черт, ну они вообще никакие, скучные больно. Зато сразу привлекли внимание Богомол и Тиран. Вопреки моему ожиданию, при виде Надзирателя я не прыгала от восторга.
Искренне возненавидел Безымянную.

@темы: Тургор

---

Однострочники не радуют...

Как по мне, так последний тур вышел весьма и весьма унылым, несмотря на то, что я написал аж три исполнения на одну заявку. Две моих заявки бессовестно запороли, часть вообще пока не исполнена. Писать ничего не хочется... (вернее, есть идея, но я вам ее не скажу)). Понравились исполнения Белой Вороны. Спасибо ей и за Анну, и за Даниила с Хозяйками.
Мой любимый автор в этом туре, к сожалению, пока не принял участие, но я надеюсь на то, что когда-нибудь увижу его исполнение моих заявок.
В этом туре было слишком много розовых соплей и абсолютно неканоничных характеров. Печалит. Радует, что появидись такие персонажи, как Георгий, Тяжелый Влад - им почему-то мало внимания уделяют.
Обидно, что заявку про Караван не приняли. Ничего, выложу ее правильно в следующем туре.
Вот, кстати, мои исполнения:

Влад-старший.
Влад снова один. Сидит себе в своей комнате с огромной обидой смотрит в настенное зеркало. Глаза блестят от слез, щеки быстро краснеют, приобретая неприятный оттенок, а губы дрожат. Да как они смеют кричать такие слова, когда она на него смотрит! Как они смеют смеяться над ним в ее присутствии!
Два месяца он не решался подойти к девочке, поселившейся с родителями в доме через дорогу. Два месяца он смотрел с тоской в ее окно. И вот она сама подходит к нему и подает руку: «Привет, я Виктория», говорит она. И улыбается как ангел. Она была самой красивой девочкой в Городе. Нет, Влад мог поклясться, что подобной красоты не сыщешь и во всем мире!
И тут! «Эй, толстопузый, не загораживай!» И смех со всех сторон!
Влад убежал почти сразу, вырвав внезапно вспотевшую ладошку из пальцев Виктории. Обида, жалость к самому себе и детская злость сдавили ему горло, не давая дышать.
Я не толстый, не толстый, - твердит Влад, утирая рукавом глаза. Не плакать. Не плакать! И смотрит дальше в зеркало, пытаясь заглушить внутреннюю боль пустыми заверениями.
- К тебе можно? – звонкий голос где-то за дверью. Влад узнает его и замирает. Он открывает Виктории дверь, пряча глаза.
Вечером после долгого чаепития Виктория, уходя, целует его в щеку и говорит:
- Ты милый.

Капелла и СХ.
Капелла никогда не смотрит в зеркало. Это не раз замечали и ее друзья, и отец. И все они ошибочно думали, что она боится увидеть в своем отражении черты матери, ее светлое Сияние и нежный взгляд.
Все, что видит младшая Виктория в зеркальной поверхности – это всепоглощающее пламя, яркие вспышки алых языков и обезумевшие от боли глаза. Адский огонь, облизывающий обугленную плоть, искривленные в агонии губы и пылающие черные волосы. Она видит в отражении страдание, ведущее к очищению. Матерь Божья, совершающая Причастие...
Она видит маму. Но не Викторию, а ту сумасшедшую женщину, кричащую о чистоте души, страшную старуху, которая смотрит на огонь с безумным вожделением. И руки сами собой тянутся к зеркалу и разбивают его на тысячи осколков.
И глаза ее пылают ярче, чем пламя в ее воспоминаниях.

Влад и СХ
В тумане ты видишь эти страшные силуэты, они визжат и извиваются точно в предсмертной агонии. Туман всегда таит в себе опасность, поэтому ты в страхе обходишь каждое облако, которое так и норовит утянуть тебя в совершенно иной мир. Ты слышишь эти стоны и эти крики, и тебе тошно, ты хочешь сбежать и бежишь в свой дом с заколоченными окнами, где безопасно, где тихо и спокойно. Ты бежишь так долго, опасность подгоняет тебя, ты чувствуешь этот ужасный мерзкий запах крови.
Ты влетаешь в свое убежище и прячешься в глубине этой маленькой затхлой комнаты. Ты боишься отца и сестру, ведь они уже не те. Город забрал их. И только Мэри – твоя милая Мэри – продолжает звать тебя туда, откуда ты, казалось, никогда не смог бы вернуться. Твоя Мэри, которая ждет час за часом. Она тянет тебя за собой.
И если бы не эта девочка с белокурыми волосами, ты бы давно добрался до вашего «особого места» в Каменном дворе. Но эта крошка всегда тянет тебя назад, хватая за ноги и за руки, точно не желая, чтобы ты взошел на вершину со своей Мэри. Ведь она зовет тебя. Она ждет тебя там, в вашем «особом месте».
«Влад, милый? Что-то случилось с тобой? О, ты был всегда таким забывчивым...» - ты слышишь ее голос в своей голове. Ты слышишь ее и пытаешься дотянуться. И сходишь с ума от одной мысли, что Мэри жива. Что она не умерла одиннадцать лет назад вместе с тобой незабываемой алой силой, которую ты помнишь до сих пор.
Ты весь горишь и шепчешь точно в бреду...
- Ты слышишь это, Даниил? Это из колодца был звук? Или у меня нервы шалят? – и чувствуешь на себе сочувствующий взгляд. Моя Мэри...

Лара и Блок
Когда Пепел приезжает в Город, все вокруг точно затихает. И Лара, уже к этому времени знакомая со словом «война», настораживается. Она знает, что такое затишье никогда не приносит счастья и успокоения. Она знает, что когда-нибудь Генерал Пепел придет за отцом.
Лара помнила каждый приезд этого мужчины, который входил в их дом неизменно тяжелым шагом. Помнила, как он снимал полевую шинель, чьи полы были покрыты грязью. Помнила, как мрачно протягивал руку отцу, и как сердечно папа сжимал ее, точно был невообразимо рад товарищу. Лара же еще в детстве не желала приближаться к гостю, от которого так и веяло запахом войны.
Когда ей было три года, ей рассказывал отец, Блок сам укладывал ее спать. По крайней мере, пытался, потому что в его руках она всегда громко плакала.
Ларе пять лет, и Блок привозит из Столицы дорогие игрушки, но она тут же засовывает их подальше в сундук, даже не стесняясь присутствия гостя.
На седьмой год он подарил ей много книг с раскрасками и прописями, которые пролежали на полке в комнате отца почти десять лет нетронутыми.
И вот теперь он приехал...
Лара запирается в своей комнате. Она уже не ребенок, всего лишь чувствительный подросток, который боялся однажды потерять то, что любила больше всего на свете – отца. Поэтому она убегала от того, кто мог принести эту непоправимую потерю. Каждый раз она только лишь выглядывала из-за двери, чтобы удостовериться, что все в порядке.
В этот момент Александр поднимается из-за стола и произносит ту единственную фразу, которая на долгие годы меняет отношение к нему девочки:
- Она умерла.
Сколько грусти и отчаяния в этом голосе. На ресницах девочки застыли слезы. Почему-то в тот же момент она вспомнила лицо папеньки, склонившегося, чтобы поцеловать в последний раз маму. Лара тихонько закрыла дверцу в комнату...
Утром Александр Блок отбывал на фронт. Лара бежала на Станцию, спотыкаясь почти о каждый камень. Волосы растрепались, платок, покрывающий голову, слетел, а юбка запачкалась в пыли. Она бежит мимо вагонов, сжимая в руках плетеную корзинку.
Лара видит, как офицер поднимается в вагон и окликает его. «Дядя Саша!» И когда он оборачивается, она вручает ему корзинку с пирогом. А потом даже машет платочком.
Ларе двадцать пять лет. И она снова ненавидит Генерала Пепла, самого страшного и самого жестокого человека на свете.

@темы: Мор. Утопия, Записки сумасшедшего

---

Как долго я играла роль...

Как это ни печально, но иногда маска слишко сильно приедается, она становится не по нраву и, пожалуй, слишком мала. Петр меня больше не вдохновляет, как это ни грустно. Я не брошу его, не дождетесь, но увы, в последнее время я настолько раздражителен, что хрупкую творческую натуру могу сыграть с трудом. Я люблю Петра и никогда его не брошу.
Помогите вернуться к этой роли...

@темы: Мор. Утопия, Записки сумасшедшего, Мое излюбленное чтиво, Что писать - не знаю, но пишу

---

Утопии не будет.

Как по мне, так это мое лучшее видео по данному фендому. А может, даже и вообще лучшее. Этому видеоролику сегодня исполнилось ровно пять месяцев, а меня до сих пор при просмотре берет дрожь.

@темы: Мор. Утопия, Записки сумасшедшего

---

И вот я с вами...

Удивительно, но даже меня коснулась эта необычная болезнь - @дневники. И вот я тоже организовал здесь свой дневник, собираясь описывать на этих страницах все, что происходит со мной в моей скучной и унылой жизни. А вдруг что-нибудь интересное произойдет?
Ну так вот, я теперь с вами, друзья. С чего бы начать?
Ну, для начала расскажу все то самое грустное, о чем хотел поведать уже давно.
Уже в который раз убеждаюсь, что произведение может испортить только его ярый фанат. Нет, не поклонник, а именно фанат, который будет славить своего любимого героя каждую минуту, измываться над его каноничностью, доставать всех(!) вокруг своей "влюбленностью". Такой фанат коснулся и меня. Теперь настроение безнадежно испорчено на долгое время. Увы...

@темы: Неожиданное появление