Я не псих, это все от переутомления.
Пожалуй, меня никогда не покидало вдохновение столь надолго. Я никогда не знал, что делать, когда тебя оставляет Муза, куда девать жажду творить, однако теперь мне как никогда стало скучно. Но нет, мне нельзя скучать. Когда я скучаю, вокруг творятся непонятные и иногда даже опасные вещи, виной которым нередко бываю именно я.
Хочется писать, рисовать, даже изобретать, но ни на что не хватает сил и воображения. Почему именно сейчас, когда я столь отчетливо нуждаюсь в полете мысли, моя фантазия внезапно оставила меня? И не выйти на улицу, чтобы полной грудью вдохнуть свежий воздух... такой ли он свежий, если наполнен запахом влажной пыли, дымом сигарет и ароматом отвратного алкоголя? О, джентльмены, вы действительно портите мне настроение своим непривлекательным видом! Пафосно затягиваясь сигарами, покупая своим дамам дешевые цветы в ближайших уличных лавках, вы, судари, выглядите весьма смешно, особенно, когда затем несете эти цветы не своим избранницам: женам, невестам, тем, кому давали клятвы, - а дешевым проституткам, готовым лечь в постель практически с любым, чье состояние превышает их собственное.
Но я отвлекся от основной темы - вдохновения. К сожалению, размышления на тему бытовых проблем ничуть не прибавляют одухотворенности. К сожалению, я не способен ныне творить.

@темы: Записки сумасшедшего, Что писать - не знаю, но пишу, В старинных сказках